Elisha In The Chamber On The Wall William Blake

LA PUERTA PELIGROSA
El pabellón, que recordaba a una iglesia enorme, parecía terminar allí, y las filas de puestos también. Una persona se encontraba bajo la cúpula, como si estuviera en el altar. El imperio soviético: la imagen de un estado religioso sin Dios, pero... ¿sin Dios? Y entonces, culturas extrañas y retorcidas surgieron y se multiplicaron a lo soviético. La persona, que había estado muchas veces en ese pabellón cósmico, notó por primera vez que estructuralmente estaba modelado como una iglesia.

Las puertas, macizas y pesadas, conducían a diferentes espacios interiores, pero la persona no sabía a dónde ir; se quedó de pie, enviando mensajes de texto, esperando... Una de las puertas se abrió y un amigo salió corriendo de ella, agitando la mano: ¡Por aquí, por aquí!.

Se saludaron.

Una escalera polvorienta y tenuemente iluminada serpenteaba entre los restos de decorados; al menos eso parecía. Los viejos modelos de contrachapado se desmoronaban con el más mínimo roce, extintores asomaban sus cabezas de nidos rojos, y un olor desagradable impregnaba el aire: un adhesivo para madera muerto, un sueño denso y estancado de la materia. Unos pocos individuos, algunos vestidos con uniformes de policía, estaban sentados en una pequeña plaza alrededor de mesas de plástico, bebiendo café y fumando.

¿Quieres un café?

No, gracias.

Una nueva puerta daba paso a más personas: caminando de un lado a otro, conversando, desapareciendo por otros lugares, cargando maletas, subiendo escaleras...

Un caos, en general.

¿Y qué esperabas? Estamos filmando una película.

Todo se desplazaba hacia los lados, ascendía; parecía que ese movimiento excesivo contradice cualquier sentido de la existencia, la esencia de la unidad humana y la profundidad. Se oía un dispositivo especial, las luces parpadeaban, la cámara funcionaba, y actrices discutían, representando algo, mientras que, una vez más, personas con uniformes de policía, con ametralladoras, entraban y salían, se sentaban a mesas, bebían café... Un repartidor de pizzas con un chaleco colorido tropezaba torpemente, sin saber dónde colocar su mercancía.

Subieron por una empinada escalera hasta una habitación cuadrada donde un sofá resplandecía con cuero apretado, y los equipos, computadoras y demás, no estaban encendidos.

El techo estaba cubierto con algo brillante, similar a la plateada superficie temblorosa del papel de aluminio.

Otra puerta daba paso a un largo y largo pasillo que se doblaba hacia la derecha.

¿Bueno? ¿Vas a entrar?

No lo sé.

Ten cuidado: es peligroso.

¿Todavía no te has decidido?

Sí, pero...

Entró. Algo suavemente rebotaba bajo sus pies, y sonidos tenues flotaban a su alrededor, como delicados rayos de sol.

Al girar, casi inmediatamente sintió una puerta y la abrió; el sol brillaba igual, y la vegetación de mayo se parecía cada vez más a un verano maduro: en resumen, la misma vida, pero treinta años atrás.

Tengo diez años aquí, pensó mientras rodeaba el enorme pabellón, sin signos de deterioro, sabiendo cómo y hacia dónde ir para ver a su padre vivo, a su madre joven, para verse a sí mismo: como un niño al que le gustaría contarle cómo construir una vida correcta, sensata, eficaz, una vida tan fallida...