Shrovetide Boris Kustodiev (1878-1927)

Rusia
(oratoria poética)

* * *

Nuevamente nos amenaza la tataria –
Apenas nos asustará el yugo otoñal.
La hierba, ligeramente mustia,
Confiará en los aguijones salinos del invierno.

Ya hemos presenciado paisajes incontables,
Y las imágenes del verano viven en la memoria.
Pero el otoño es preferible, con su
Calma cristalina y elevada.

¡Qué intensamente brillan las joyas!
Un numismático está encerrado, el vino se ha derramado.
La tierra está surcada de madrigueras,
Y los pájaros vuelan en la neblina grisácea.

¿Por qué nos castiga el fuego esférico?
Bebemos la infusión a merced del serbal.
Las calles son transparentes y desiertas,
Pero el arbusto está a punto de estallar, solo tócalo.

La lluvia otoñal es casi una bendición,
No deberíamos quejarnos de esta humedad.
Pero mira, al final, la noche se escapa,
Su trofeo será la suma de los viejos tejados.
No hablemos del pasado...
¡Los gladiolos arden en el apartamento!
El reloj se ha detenido. Pero en el reloj
No hay verdad sobre el mundo, tan familiar.

Sí, hay muchas cosas que no podemos saber,
Y hay muchas cosas que no podemos comprender.
Cuando contamos los números sombríos,
Queremos huir de esta realidad.
Pisamos la hermosa hojarasca sin cuidado –
Serán quemadas en hogueras al amanecer transparente.
Imagino la ciudad demasiado débil,
Quiero escaparme... tal vez a Lituania.
A ti apenas te servirá escapar:
Hazte pasar por un impostor, o compra una visa.
No eres capaz de vencer.
Es mejor confiar en el viejo alero,
Donde las palomas, como notas, si tu mirada
Puede extraer música de las líneas.
Pero si la letra ha cambiado bruscamente,
Seguramente hay un infierno escondido en el alma.
Sin embargo, estamos unidos a las hojas,
Y apenas nos asustará esta espina.
El viento sopla con fuerza como una tataria,
Y le está permitido recolectar oro.
No nos amenazan flechas ni la muerte.
Fluye el río, y la calle es tranquila.
Los años y las guerras se desvanecen en la nada,
Y solo la luz permanece eterna.

* * *

Se venden bollos... La comida en
La feria es muy variada.
Un oso se revuelca divertido,
Y los gritos de los vendedores están llenos de tentación.
¿El pájaro fuego ha dejado caer una pluma?
¿Tu pasión sigue insatisfecha?
La realidad se revela con colores vivos.
Y hay un lugar para los enamorados a la orilla del río.

La barcaza está oxidada. La lancha navega.
Y el transbordador juega con sus bordes.
Alguien espera en esta ciudad acogedora –
El dueño de una fábrica recién adquirida.
Una atmósfera familiar, densa y apretada
De cercas y casas de madera.
Y el brillante resplandor de una cruz alta,
Y el bullicio de las iglesias oscuras.

Es inútil esperar cartas.
El olor a incienso y cera de la iglesia.
La realidad es muy abundante,
Un pantano desde la perspectiva de un adolescente.
En el barranco se ve una multitud de techos,
Se ve, aunque no desde el vuelo de un pájaro.
En invierno se escucha el silencio de las bayas.
Y lentamente termina el sábado.
Al final de la tarde, uno siente muchas ganas de
Caminar por las calles antiguas y retorcidas.
La catedral te pide que te detengas,
Debes rezar con sinceridad y fervor.
Diferentes imágenes... Burleros,
El Volga, y comerciantes profundos,
Cuyos planes son increíblemente grandes.
También se ven rostros y máscaras.
Postales de ciudades desconocidas,
Completamente uniformes, es decir, aburridas.
Y la voz de Asia es severa,
Es muy desagradable.
En la taberna suena un aparato musical
Adiós, mi querido Agustín.
El encargado bebe. Los estudiantes hablan.
Pero en general, nada sucede.
Una finca y una tetera vespertina.
Un bosque oscurece como un muro masivo.
Y el tío es muy viejo. Pero lo que es viejo
No lo inclina hacia el descanso temprano.
La prima y el primo. Una secuencia banal
De eventos. Un piano en el porche.
En el aire de la tarde, los sonidos vuelan.
Quien toca no necesita talento.

Los carruajes son diligentes en las ciudades.
Las luces brillan en un restaurante lujoso.
Ay, es imposible describir con dos palabras
Qué tan delicadamente huelen las ortigas en crema.
Hay muchos detalles. Es lamentable que la
Armonía general se vea interrumpida, y lo demás no es interesante.
No puedes atrapar la cola, ni volver atrás,
Y ya no escucharemos canciones antiguas.

A gusto sabían los bollos con miel.
Estoy lleno y hay mucha luz del sol.
No puedo imaginar un desastre terrible
En un esquema gráfico claro.
Escucha, amigo, el sonido de las campanas – vuela,
Se mueve, cambiando algo en el aire.
Debido a la suma de preocupaciones complicadas
Necesitas un descanso sensato.
No hay necesidad de ideas imposibles!
En las mentes de los habitantes del pueblo hay recuerdos
De tartas deliciosas y de toda
La realidad, con geranios florecientes.
Aún no está corrompida esta vida cálida,
Terriblemente difamada después.
La falta de eventos o batallas
Demuestra que todo va bien.

Según las antiguas reglas de la vida,
Confía, amigo, en el hogar.
Para la negrura del vacío de la nada
Hay demasiadas pretensiones para ser un héroe.
Ay, no son los frutos de la filosofía,
Pero Asia triunfa por todas partes.
Y ya están las riendas del gobierno
En manos de alguien que miente sin cesar.

Él es el líder. ¿Es él humano? Más bien, una almeja.
El absurdo durará sin emblema.
Tengo un poco de miedo al futuro –
Porque los problemas seguirán siendo los mismos.
¿No da miedo encontrarse en la nada?
Y una bandada de demonios se regocijan alegremente.
Nos movemos hacia lo desconocido,
Y vemos rostros que desaparecen.
Los clérigos asesinados están de pie,
Comerciantes, mecenas y héroes.
Sobre el cementerio reina un infierno de cuervos.
La oscuridad empaña los aposentos reales.
El hollín flota, y se siente un olor acre.
El terror asiático atormenta el alma.
Y no es posible restaurar el orden del ser.
¿Quiénes somos? Déjame entenderlo, déjame descubrirlo...

* * *

El bosque lejano – como un pájaro herido,
Desplegando dos grandes alas.
Fluye el río, y las aguas grises
Son tan iguales que antes,
Cuando los rostros enemigos eran amarillos.
Todavía falta un tiempo considerable para el otoño.
Un misterioso secreto de flujo.
No estarás solo junto al agua,
Todo tipo de vegetación te ayudará.
Aquí está la trampa del pescador.
El borde es empinado. Los nidos de golondrinas
Miran a su alrededor con ojos mil –
¿O Argus protege este aire?
Y un tranquilo prado se vuelve verde.
Y el viejo paisaje es agradable para la mente.
Tiendas y coches. Los pescadores
Cocinan la cena. Huele rico a gachas.
Y las siluetas de las cañas son cercanas
Al alma sentimental, es decir, a la nuestra.
El movimiento lento de una mano...
Lanza la caña. Sueña con un abrin que no sea una carpa.
Ha terminado recientemente una época terrible –
Ahora, espero, todo estará bien.
Hemos vivido otro jueves.
En general, no importa: es viernes, miércoles.
Pero el verano embriaga, muriendo.
Un fuego, claro, está más cerca que una estrella –
Desconocida, lejana, de colores.
Y todo lo demás, aparte de la felicidad, es tontería.
Una mesa improvisada: champiñones y pan,
Un poco de salchicha y mucha vodka.
El mundo cercano es astuto e insensato,
Por eso arden los corazones y las gargantas.
... la eternidad, quizás, es ciega.
Y aquí es la oscuridad. El río negro
Engaña tanto con su calma?
Te fluye desde lejos,
Y en algún lugar encuentra su final.
Pero en la vida no nos falta un faro.

Aquí suena una canción, pero
Se apagará y se disipará en el espacio.
La realidad, querido amigo, está condenada.
Y es agradable dejarse llevar durante esta larga noche –
Un gran premio ha sido concedido.
Y por supuesto, no se trata de calumnias...
Parecerá que este enorme bosque
No tiene alas, sino cejas fruncidas.
Y la luz blanca en el silencio de la noche ha desaparecido.
Pero no discutiremos con el silencioso y sabio.

* * *

Las ciudades incontables – como caviar,
Si se ven desde un avión. La vida es un juego
Que apenas imagino. Las ciudades
Alrededor de las catedrales son un entorno secreto,
Donde las oraciones vuelan. El tren corre,
Y el espacio vuela como un lazo.
Los bosques se extienden con muchas patas.
Las diferentes voces de la patria.
¿Qué? Poeta, qué nos leerás hoy?
¿Qué, loco, le contarás a los cielos?
El tren corre. Y las palomas vuelan.
Ya no hay vuelta atrás.

Los faros de la fe: ermitas, cuevas.
Monjes – faros de la fe.
La distancia del bandidaje – según los espacios vastos,
¿Qué se ha convertido en el símbolo de Rusia?
Mira, ahí está Yeremka en el estufa.
Y aquí está el loco con ropa hecha jirones.
Los arcos amenazan a veces
A nosotros, habitantes del antiguo Rusia,
A nosotros, barbudos y que beben fervientemente,
Que a veces no le damos nada a los pobres,
Que rezamos fervorosamente en la iglesia,
Para luego vivir miserablemente.
Nosotros – enérgicos, comerciantes poderosos,
Que recolectan hongos en los bosques.
Unidos – no tanto por sangre, sino por fe –
Que viviremos en una atmósfera terrenal,
Conociendo la terrestre y disolviéndonos en un sueño.

Sin embargo, esta conexión es bastante condicional.