three-soldiers Albrecht Altdorfer

TREINTA AÑOS DE GUERRA
(POEMA)

…los pecados dan frutos amargos;
transforman la imagen de lo que es…
Las huellas de las bestias se confunden,
la tropa se detiene en el vado.
Los guerreros están rodeados por el peligro…

Los gobernantes sueñan con una gran gloria,
pero no recuerdan la luz de una sola estrella.
La caravana apenas avanza, destrozada.
La mercader habla con el soldado,
más hambrienta que interesada.
¿De qué murmura la anciana campesina?
Dobla a la mitad un peso invisible.
¡Piedad, Padre, pues temo!

Me asusta una herida repentina;
me aterroriza la bala o el cuchillo;
ya nadie vive como mutilado.
Diversos dialectos se mezclan.
Y arrastra su carga hacia lo desconocido
la caravana, desafiando la verticalidad,
porque la horizontalidad triunfará.

…en la olla, el guiso hierve a borbotones,
el plato de comida apesta…
Las nubes oscurecen todo el cielo.
El camino solo cree en la rueda.
... todo es culpa de las ambiciones de los arañas…

La aldea se ha convertido en un manjar para el fuego.
Los troncos quemados parecen una suma oscura.
Esta visión me atormenta:
¿Es mi trabajo incendiar pueblos?
Y el hombre mira aturdido
hacia el ceniza, que parece nieve sucia.

Carreteras y caravanas, hogueras.
Cansancio, confusión y prisa.
Los gobernantes son astutos e insidiosos;
su maldad les causa alegría.
Iglesias y puentes se derrumban.
Y los hombres no son más que peones en este juego cruel.

La locura me invade cuando
encuentro hechos de barbarie.
El ruido ensordecedor ahoga la luz blanca,
pero anhelo el silencio cristalino;
esta trama sombría no lo ofrece.
Las distancias fatigan demasiado,
y no hay salida, en realidad.

¿Dónde está la tranquilidad y la gracia burguesas?
El noble se queda sin cena.
En este caos, es difícil comprender
la respiración pesada de la victoria.
¡No esperen a los vencedores!
La audiencia está programada para el miércoles.
No confíen en la pompa vacía.
Un sello púrpura se difumina.

¿Llegará el mensajero? Pero el caballo es bueno.
El mensajero es hábil en el arte de la espada;
no lo derrotarán fácilmente.
La ciudad sin nombre parpadea.
Los ejércitos son despiadados. La mentira es torpe.
Las esperanzas y los sueños son estériles.
El mundo está lleno de piojos. No esperamos nada.
Incluso la misa no inspira fe.

El fuego humea. ¿Quién eres?, Croata. ¿Y tú?
Genovés... Ambos no se han afeitado.
Son crueles, despreocupados y simples…
y ambos escaparon milagrosamente de la batalla.
Han saqueado iglesias muchas veces,
han violado mujeres, incendiado
casas y violado la orden que
consideraban una tontería de los mayores.

Una bala golpea el casco sin tocar el hueso.
Quedan dos posibilidades para el destino.
Un eje invisible guarda su destino.
Pero anhela beber del pozo.
Y las bandadas irresponsables
de personas corren primero hacia allá y luego hacia acá.
Solo esta manada no defecha.
No necesitamos un pastor; ¡nunca!
Ojalá pudiéramos olvidar estos días pronto.
Y no necesitamos nada más en los siglos venideros.

¡Ay, qué larga es la caravana!
Está cubierta de harapientos otra vez;
sin afeitarse, sucios y malhumorados.
Es fácil lidiar con la prostituta chillona;
que se aleje de sus pasiones;
que mire fijamente con sus ojos oblicuos
por el agujero de donde cae agua;
que mire sin sentido hacia allí:
hacia el cielo gris e inútil.
En el lienzo hay muchos agujeros, y pronto,
probablemente encontrarás tu hogar en la tumba,
cuando se te acabe el pan en el camino.

¡Oh, el pan es el amo más importante!

¿Qué tal, mendigo, has escupido tu lengua?
Los instrumentos de tortura se calientan.
Pero el prisionero, un héroe completamente común,
defiende su propia vida con uñas y dientes
en este momento cruel.
La traición no es consecuencia de la guerra;
nadie está a salvo de la culpa.
El dolor es lo que más duele, eso no tiene duda.
La insidiosa tierra se burla,
ofreciendo un papel ridículo
y tejiendo la muerte con tormentos infernales.

El sajón, amigo mío, también soy así;
también soy alemán, mi atuendo es indigno.
Respiro con labios polvorientos.
Comía carne con voracidad antes,
ahora mastico corteza… ¡Echa el cuchillo!
Somos alemanes, deberíamos ser amigos...
... luces parpadean en la distancia...
y lentamente desciende hacia el río
el asesino, porque anhela beber...

Pero el agua está impregnada de amargura.

El camino está destrozado y lleno de baches.
¿Lo has oído? ¡Es un disparo!
El camino es irregular y lleno de agujeros.
No podrás escapar de la bala,
ni evitar el resultado fatal.

... el bosque es como un telón de fondo crepuscular.
La ferocidad de los tiempos que pasaron
pesa sobre las almas.
¿Qué encontraremos?
Ardimos en metafísica,
y no resistiremos al enemigo;
sabemos que no somos de pura raza.

Una flecha cae y el mensajero muere;
la muerte lo invita a la boda.
El mensaje no se lee.
Y los ejércitos
se pierden el camino. Y el mismo camino es miserable.
No construiremos diálogo con Dios.
Pero quiero confiar en su misericordia.

¡Pero la misericordia es el regalo más generoso!

Como un laberinto está organizada esta ciudad,
imposible adivinar la ruta correcta...
El fuego lamió los edificios.
El soldado está cansado, aunque joven;
la sangrienta guerra lo agota.

¿Quién juzgará a los saqueadores? Pero ¿a quién?
…entremos en la oscuridad metafísica.
Un anciano sombrío como un búho,
suelta palabras inútiles.
Porque los años llenos de luto
no valoran la vida insignificante de nadie.
¿Lo oyes? Es solo un grito de mujer;
el anciano se deshace en maldiciones.
¡Cállate hasta que te arranquen la lengua!

Llevan tesoros de las iglesias.
(¿Es esto lo que llaman trabajo militar?)
El pobre está dispuesto a cambiarlo;
porque el tocino es mejor que los cambios espirituales,
la camisa sin parches vale más que un arma.
Los soldados son ladrones. Es decir, tú y yo…
y la oscuridad reina en cada alma.
Y cada momento estás al borde
del infierno hediondo y terrible.
Los cuerpos apestan.
Pero también los actos apestan.

¡Y nadie tiene tiempo de enterrar a los muertos!
No queremos hablar de eso.
Porque vamos hacia adelante;
siempre hacia adelante.
Allí nos espera la gloria, más cálida que el hogar;
pero ¿quién resistirá?

Un cristal roto salpica.
Otro año maldito ha terminado.
Otro año se acaba. Entonces,
entramos en una nueva etapa,
que ni siquiera podremos bombardear
como desearía el jefe de escuadrón loco.
Los árboles parecen puntos grises...

…¿quién quiere buenos caballeros?
Pero, ¿dónde podemos encontrarlos?

Bambú húmedo. Vapor gris y cálido.
Mediodía otoñal; el soldado tiene calor:
le falta un ojo por la espada – ¡Eres cíclope!
Se ríe el genovés. De inmediato, en la cara:
el helvet se lastimó en la batalla pasada,
pero no ha perdido fuerzas. Su rostro es como arcilla.
Aquí todo el mundo cree haber sufrido en vano;
han disparado, han corrido, y ahora son viejos...
Los árboles se mojan. La tierra también se moja.
Nadie arará esa tierra ya.

Allí se alza una torre desconocida,
rodeada de sauces.
Y apenas recordamos ayer.

Sabemos cómo es el fuego;
puede quemar fácilmente.
Es un mensajero del mal; ¡no lo toques!
Y vivirás.

Los soldados profanan la ciudad.
¿Dónde esconde el usurero su riqueza?
Anciano... ¿Qué mantiene en pie a tu alma?
Pero en la casa hay abundante plata:
candelabros, bandejas y cuchillos.
Las vidrieras de la iglesia han sido destruidas.
Han derribado el crucifijo, como si fueran musulmanes,
pero son los mismos
bautizados.
¡Corten al cerdo!
El oro robado está en su bolsillo.
Y todo lo que encuentran es bueno.
¡Silencio, alma inquieta!
Los soldados ríen y agarran a las chicas.
Híbridos de Bosch han cobrado vida alrededor.
... y la sangre llena una tela de araña;
sabe qué hacer en el mundo.

Híbridos. Semi-semi…
Solo el mal
se manifiesta puro.
Aquí, el alquimista
es impotente... piedra, estaño, vidrio,
centenaria, mortero, pestillo y hierba gatera...
... fragmentos de la realidad – un velero, una caña...
Símbolos y signos profanados.
Y el pómulo ajeno tiembla.
Y las bandadas sin hogar esperan a los perros.
Aquí, como si el mundo estuviera distorsionado.
Vivimos bien, y mira cómo nos han destruido
nuestro hogar tan acogedor...
No podemos escondernos de una bala en la esquina.
Los remedios no curan el alma.

Aquí se necesitan médicos más que nunca.
El carroñero se queda atrás. Han perdido el estandarte.
Pasan los años,
manchados de actos nefastos.

Pero la imagen de la vida
está hecha de diferentes materiales.
Un hilo plateado del arroyo es un milagro;
es algo que nunca ha sucedido antes.

¿Cómo despertar al guerrero otra vez?
La peste priva a los soldados de paz;
la desesperación se vuelve casi palpable;
la enfermedad pretende ser suya.

Es una época terrible. Los relojes están rotos,
martilleando sin cesar en las sienes.
La muerte no le quitará su guadaña;
su presa es legítima.
Las balanzas de la farmacia tiemblan.
Los cánones de la vida se rompen.
En este oscuro período,
el batallón no está desgarrado...

No es Roma Antigua... oh, sí,
a veces sus rasgos afloran en cada gesto.
Los ejércitos convergen repentinamente;
y gritan juntos.
Nada bueno se anuncia.
Pero la muerte te salvará de toda esta locura.

La guerra se fragmenta,
sus oscuras partes no están medidas.
El alma duele; una cuerda tensa.
…cualquier forma de gobierno es injusta.
La luna invernal brilla.
…ya nadie sueña con felicidad...

Mientras el oficial consulta un mapa,
ya no sueña con la victoria.
Ahora no hay tiempo para modales finos;
y otra vez le asalta una idea:
piensa en su hogar, en lo cálido,
en su mujer... solo muerte hay a su alrededor.
Y los pensamientos sobre la tierra son horribles;
no es hacia ella que anhela ir.

El mapa está intrincado como un bordado,
tejido por un fantasma malicioso.
…pero por más que sueñe con el hogar,
la guerra no se cancela.
No puedes escapar de la realidad.
Y en el cuartel general estás cansado del debate.
Calcula: el comandante es un genio;
y su camino será triunfal.
Los caballos relinchan. Una bala explota.
El tabaco robado apesta como un cadáver.
Llueve, y este cubo oxidado
dificilmente recoge toda esa humedad.
…pero la ciudad ha sido saqueada,
un bastión anónimo se derrumbó,
y cada uno está condenado...

Un poeta va entre los soldados.
Es un hombre común; también está cansado.
Cabello crespo, mejillas regordetas -
es un baboso.
Le gusta la cerveza y las mujeres gordas.
Las condiciones del viaje lo agotan,
pero las asonancias siguen sonando:

Carreteras, pueblos y sufrimiento...
El gobernante acuña monedas.
Y tú cantas sonetos en justificación
de aquello que no puede detener el calendario.

¿Dónde están los anales? ¿Los guarda algún archivo?
¿Se han inventado los periódicos ya?
La campiña es hermosa, pero la destruimos.
Sabemos cómo es el fuego;
puede quemar fácilmente.
Es un mensajero del mal; ¡no lo toques!
Y vivirás.

Los soldados profanan la ciudad.
¿Dónde esconde el usurero su riqueza?
Anciano... ¿Qué mantiene en pie a tu alma?
Pero en la casa hay abundante plata:
candelabros, bandejas y cuchillos.
Las vidrieras de la iglesia han sido destruidas.
Han derribado el crucifijo, como si fueran musulmanes,
pero son los mismos
bautizados.
¡Corten al cerdo!
El oro robado está en su bolsillo.
Y todo lo que encuentran es bueno.
¡Silencio, alma inquieta!
Los soldados ríen y agarran a las chicas.
Híbridos de Bosch han cobrado vida alrededor.
... y la sangre llena una tela de araña;
sabe qué hacer en el mundo.

Híbridos. Semi-semi…
Solo el mal
se manifiesta puro.
Aquí, el alquimista
es impotente... piedra, estaño, vidrio,
centenaria, mortero, pestillo y hierba gatera...
... fragmentos de la realidad – un velero, una caña...
Símbolos y signos profanados.
Y el pómulo ajeno tiembla.
Y las bandadas sin hogar esperan a los perros.
Aquí, como si el mundo estuviera distorsionado.
Vivimos bien, y mira cómo nos han destruido
nuestro hogar tan acogedor...
No podemos escondernos de una bala en la esquina.
Los remedios no curan el alma.

Aquí se necesitan médicos más que nunca.
El carroñero se queda atrás. Han perdido el estandarte.
Pasan los años,
manchados de actos nefastos.

Pero la imagen de la vida
está hecha de diferentes materiales.
Un hilo plateado del arroyo es un milagro;
es algo que nunca ha sucedido antes.

¿Cómo despertar al guerrero otra vez?
La peste priva a los soldados de paz;
la desesperación se vuelve casi palpable;
la enfermedad pretende ser suya.

Es una época terrible. Los relojes están rotos,
martilleando sin cesar en las sienes.
La muerte no le quitará su guadaña;
su presa es legítima.
Las balanzas de la farmacia tiemblan.
Los cánones de la vida se rompen.
En este oscuro período,
el batallón no está desgarrado...

No es Roma Antigua... oh, sí,
a veces sus rasgos afloran en cada gesto.
Los ejércidos convergen repentinamente;
y gritan juntos.
Nada bueno se anuncia.
Pero la muerte te salvará de toda esta locura.

La guerra se fragmenta,
sus oscuras partes no están medidas.
El alma duele; una cuerda tensa.
…cualquier forma de gobierno es injusta.
La luna invernal brilla.
…ya nadie sueña con felicidad...

Mientras el oficial consulta un mapa,
ya no sueña con la victoria.
Ahora no hay tiempo para modales finos;
y otra vez le asalta una idea:
piensa en su hogar, en lo cálido,
en su mujer... solo muerte hay a su alrededor.
Y los pensamientos sobre la tierra son horribles;
no es hacia ella que anhela ir.

El mapa está intrincado como un bordado,
tejido por un fantasma malicioso.
…pero por más que sueñe con el hogar,
la guerra no se cancela.
No puedes escapar de la realidad.
Y en el cuartel general estás cansado del debate.
Calcula: el comandante es un genio;
y su camino será triunfal.
Los caballos relinchan. Una bala explota.
El tabaco robado apesta como un cadáver.
Llueve, y este cubo oxidado
dificilmente recoge toda esa humedad.
…pero la ciudad ha sido saqueada,
un bastión anónimo se derrumbó,
y cada uno está condenado...

Un poeta va entre los soldados.
Es un hombre común; también está cansado.
Cabello crespo, mejillas regordetas -
es un baboso.
Le gusta la cerveza y las mujeres gordas.

Мне надо отзыв о картине Юрия Григорьева маркитанка